spleen

ho un gusto un po’ retrò. alle volte parecchio retrò. scendo dagli anni ’70 giù sino all’ ‘800. tra nada e rimbaud. beaudelaire. les fleurs du mal sul comodino come una bibbia pagana. e il mio cane stupido al cesso. più passa il tempo più divento incomprensibile anche a me stesso. quindi non abbiate timore a denunciare l’impenetrabilità di questi scritti. ascoltate la canzone invernale di oggi. abbiamo fretta. abbiamo molta fretta. ci alziamo con infarti in corso e corriamo e non tolleriamo chi ha bisogno di tempo. per capire. è che non c’è tempo. non c’è più tempo. perchè il sole d’inverno è finto. non riscalda. e tira vento. e piove. tutto è così atmosferico. finiremo invernati anche noi. persi nel grigio topo del cielo. a sedare rivolte nel sesso. mentre la gente non capisce che nè l’usignolo e nè la rosa sono per i ragazzini che hanno ancora sogni. ma se volete dir loro la verità fate pure. il giorno non segue la notte. la divora. pregate fratelli per quella ragazza dei diamanti e del letame. per quell’esser stato a scelta un lenzuolo o una coperta o un piumone. per diventare oggi un fantasma. per scomparire sotto un cielo grigio topo. pregate.